martes, 30 de septiembre de 2014

Mónica Tracey -Las ramas del ciprés calvo

Mónica Tracey, Junín, 18 de mayo 1953


Las ramas del ciprés calvo
sobre mis ojos
encaje labrado sobre el cielo
con fondo de cielo
las semillas arracimadas
broches de piedra opaca
los sauces protegen a las casuarinas
de la corriente marrón
inclinados escuchan ese
murmullo interminable
de lo que no vuelve
sobre el verde comienza a imprimirse
el otoño como reflejo del río.

domingo, 28 de septiembre de 2014

Juan L. Ortiz -Entre diamante y Paraná

Juan L. Ortiz, Puerto Ruiz, Entre Ríos, 11 de junio 1896-Paraná, 2 de septiembre 1978


Entre diamante y Paraná

                             Un cielo de prelluvia
                   demora y demora un estupor de grises
           y de azules... de azules, es cierto en inminencia aún
               de decidirse...
                                        lo demoraría
                   hasta esa penumbra en que habrá de desleír
                    su silencio, al fin,
           apenas, éste, apenas, muy apenas, caído
o negado en una poco menos que adivinación de arpas, o de
     brillos
                     a soñar pero que flotarían
en hilados, quizás, con intermitencias, por ahí,
                        en una casi ceguera, entonces, por encima
del tecleo que habrá de cristalear, por su parte, se diría
                                               en abismamiento
                    a los lados de las banquinas?:
                                            las ramitas
                     deberán por él, consecuentemente, de seguir
digitando su llamamiento, o qué?, de junto o en medio de un
                                                                     misterio de marismas
                                                             sobre una nada de vidrios?

                                   Pero el camino
            se enciende, ahora, en la irradiación de una agonía
                                                    que fija
           altísimamente una nube o un cisne
más bien, de gloria, o mejor, una suerte de capullo del cual no
      se sabría
                                        si se despide
        o si en un fluido de oro y rosa, transcielamente, ya replica
                                             el amanecer de sus suspiros...
         Y son allá y más allá unos pasajes, no?, de trigo
                                               en subida
       o en vaporización o espectralmente en fuga entre las cintas
                            de un verde por anochecer y todos en la misma
                                                                    melodía
       que despliegan y despliegan lateralmente los minutos
                                   que armonizándose en otra línea,
                                             hacia arriba,

llegan a extasiarse en una como transfiguración de rayos de
     jardín
                                o de recuerdos, en un haz, de visos…
      Mas he aquí que uno de éstos se extravía
                                                   al abatirse
                  y da en descubrir
     lo que quedaba a un lado del asfalto, en un equívoco
              de denuncia, al exaltarlo precisamente así:
                              lo que quedaba de un perrito
     que alguien, quién?, separase de la madre y de los otros
         de la cría:
            consignados, me dijeran, sobre una bolsa, en un
                  declive
     a la margen de la ruta y contra un grupo de arbolillos…:
                           consignados en la prisa,
   entonces, del desasimiento y del endoso, que se sigue,
                                        del fastidio..
                      consignados a lo fortuito
        de una “piedad” que, por su parte, en el vacío que la
             aspira
             sólo puede, a lo sumo, ir delante de sí
                                 y oír
                         únicamente el zumbido
               de un tiempo que quisiera apurar hasta el límite
                     y ello siempre que no lo asimile
        éste, y a lo largo, ensordecedoramente, del día…
Y entonces, me parece que la puérpera hubo de preguntar en
     medio de hipos
                                                      a ese desconocido
                    que le alzara su hijo
                                                      a un destino
       al que sólo le fuera dado lamer casi en seguida
                                              entre acaso fintas
           que le impusiera el tráfico, ciertamente, ay, obstruido
                                por ellos allí
     desgarradas aquéllas de su parte por gritos
ante el horror que aún quizás se le infligiera de que ella debería
                                  lacrar con su vida
        eso a cuyo misterio no pudiese sino despertar más los
             latidos
                   y tenderlos no solamente por todo el curso, diríase,
          de la luz, pero asimismo
         por el de la propia sombra con el juego entre sí
    de la fascinación de los faros hasta la corrida
                              de la vigilia
     por desprender la última a tiempo que la vela asimismo
                        de las luciérnagas fosforecía
                                              el fin
                               de los escalofríos
       sobre el propio, en correspondencia, de las briznas...
Y fuera en ese momento cuando probablemente más habrá
    sentido
               la ausencia de aquel, de cualquier modo, calorcillo
                           que les asignaran por ahí
la dispensa de lo que, ciertamente, significase un “abuso de
     familia”
                               pues el descendimiento para asistirlos
de ese cielo que llegaba por momentos aun a adherírseles,
                                no llegaba, a fuer de “animitas”
        que era, a tocar justamente, el lado de su frío,
ese que le hiciera desesperar en la ocasión, más si cupiese, los
     aullidos
                      en la necesidad de oír
allende los vanos que abrieran, fugitivamente, los ruidos
                del amanecer de la vía
                                                 un posible
         de respuesta, a pesar de los pesares, de alguna viejecita
                             o de algún linyera, desprendidos
                                             de su pesadilla,
           pero sin duda ellos, con oídos,
a los que siempre, siempre, no se sabe, no, qué nadie,
          tras la reverberación misma,
les vuelve solamente, ay, solamente, a los gemidos...:
                           ellos así
los únicos, o casi, conforme a la experiencia que de por ahí
              tuvieran los fieles de las otras jerarquías
                                                del Olimpo...
     capaces de cortar a tiempo el lazo de lo definitivo
                         por correrse sobre unos hálitos...:
                        ellos así
como ángeles en trapos en esa lividez que profundiza
                                      todos los precipicios
          en que el alba va cediendo, ya, a los pies
                     de los forzados de la intemperie
cuando sin saber cómo no son éstos aspirados, de improviso,
                                  entre los espartillos...:
                          ellos así
para escuchar o adivinar bajo o entre la circulación, todavía,
                                   del ruido
                            los silencios que tiritan
         desde el extremo, se dijera, ya, del hilo...:
                           ellos los aparecidos,
literalmente, de este lado, para hacer que aún no pasen al otro
      de su limbo
                                           sus hermanos de aquí
        si para ello bastara algo de lo recogido
de las bolsas de la noche de bajo las aceras cuando en la
     amanecida
                   del volcadero, bajo un verde de volidos
       ya, o en medio de un crema ya también de ensortijados en
            hilitos
                  y entre el óseo de los otros digitales, asimismo

           urgando, pero todos nivelados, madrugadoramente, allí,
                                   por las urgencias de la bulimia...:
                    aparecidos
además, en esa eternidad de un segundo de la ausencia bajo el
      filo
                                          del juicio
                   a los olvidados, por ellos asumido...:
                             o aparecidos
   de qué providencia, sencillamente, aunque en equilibrio
                                      acaso también para asistir
                                                   en su desliz
          a los anónimos de siempre o que parecieran elegidos
        de las caídas...
        Pero elegidos
       ellos, a la vez, por qué no?, para que el alba se redima
                          y así
       que la luz de la leche siquiera en algún sitio
                     sensibilice
en ese azulamiento de la fuga hacia lo alto que habré luego de
    cernir
                       el desdén, casi, del “espíritu”...
           sensibilice o vaya sensibilizando lo que a éste, al fin,
                                                   justificaría
por los desheredados, paradójicamente, de sus “títulos”
                                entre los grumos de su nadir
inclinándose para lavarle a través de las figuras
            de su piedad, con el rocío
que, llorase, desde sus estrellas, ella misma…
                    para lavarle lo que, después de todo, fueran por
                         allí
                  humanamente, sus pies...

Aunque ello, es cierto, en las antípodas, y más que
   espacialmente, del continuo
                                 que allá vuelve las arcillas
            y las lianas y los aires de un revés de apocalipsis
                                  en los estallidos
           de una de arañas de teratología o gigantismo
                                 y la llovizna
           de los desfoliantes de amarillo, sólo, a no dudar, para
                amarillos
                                     y las “flechitas”
           con aletas para demorar por tres lunas el cruce a la otra
                orilla,
                                      y un lo inasible
                   de salientes por la noche ya de los tejidos…
                                     y todavía
                    los globos en deshojamiento de esquirlas
           ajenas al metal pero en familiaridad, sin embargo, con
                   el secreto de los gritos. .:
                                       todas las “técnicas”, en fin,
            de la desintegración y de la perennidad de la agonía
                                                            para reducir
             a los condenados a un infierno de tres décadas, ya,
                                        y por estar, al último, en el círculo
                                       de la estrategia de la ceniza
                                                        que hundiría
                 para siempre, después, en cavidades de cosmogonía,
                                         a lo demás del continente con la única
           culpa de haber ensayado recuperar, colectivamente,
                   y aun abrir
                                                         las líneas
                                               del yan y del yin...
Y más, hacia el Este “cercano” de la “civilización”, las mujeres
        y los niños,
                                       reos de discurrir,
           desde luego, sin saberlo, sobre el oro de las
                   profundidades, cuyo viento necesita
                               aquélla ilustrar e invertir
               en las llamas de la purificación para el dominio:
                                  reos, pues en el suplicio
            de los pronunciamientos de fósforo cayendo de unas
                alas en la apertura
                                                               de unas villas…
             Y en otro nivel, la “civilización” que se inflige,
          en el mejor de los casos, por el señuelo de unos “bienes”
                  a cortar el circuito
                                de una sabiduría
                que florece a su hora, bien que en lo invisible,
que debe, quizás, a unas corrientes que presionan
    silenciosamente, desde siglos...
          Y eso cuando ella no revierte contra la propia cetrería
                            las artes de sus neblíes
           pero superándolas, progresivamente, hacia la caza de
                los miedos,
                                     o de los monstruos de por encima
                     de por dentro y de por bajo si en los infinitos
                                que acechan asimismo...
       Y, ah, por añadidura, de este lado, en la Amerindia,
igual descendimiento de los “súper”, para horror de la floresta,
                                                                  a ras de los que pisan
              o poco menos, ignorándolo también, unas minas
                                                     del combustible.
Y ello por entre los claros que tapa a continuación, de
     improviso,
                                    una fatalidad de aluminio que todavía
acosa, si cabe, de más bajo, a las familias,
                          hasta la ilusión de las barquillas,
pues entonces aquélla habiendo encontrado una manera de
     vacío
                        sobre el afluente en fiebre al blanco, por
                         minutos del mediodía
         le adelanta un crepúsculo, en dehiscencia, de cobrizos…
                Y es más arriba
                                           el suicidio
              en comunidad de las tribus
        ante el solo trueno que anuncia el genocidio...
                 Y es ahora mismo
                               el expatriamiento, en inminencia, de las
                                   dríadas del origen
                                               a la aventura de una orilla
                                                            del mar de energía
              o de la “presa” a alimentar o a sangrar, de verdad,
                                      bajo la desnudez de algunos ríos
                               por los fantasmas, acaso, ya, del fin
                                        de Nandurú—Arandú...

Hay, pues, Stefan George, algún momento, en realidad,
                                                               que dé todo de sí
         cuando al curvar, jardinadamente, un recuerdo de círculo,
                  deja caer un eco, diríamos,
      de uno de sus pétalos sobre la propia palidez también en ida
               de la ruta y enciende como un casi imposible
                       de memoria más que abre unas líneas
                                que nos toca seguir
         vueltos, súbitamente, a pesar nuestro, del olvido
                                                        del Estigia,
y con todo que a aquél, en nuestro caso, le hubiésemos,
                                                        naturalmente, de abrir
                     hacia los espacios, por qué no?, del devenir
                                                            o de su devenir
                     con el concurso de hadas y silfos
            a través de la penumbra y a través aun de la misma
                     sombra: ellos, entonces, en instrumentistas
                                                        de lo invisible?…
aunque… aunque… es cierto que las ondas que ahora no
      inmunizarían
                              despliegan, concéntricamente, a la vez,
                                                     la amanecida
                               en una rosa aun de cinc
                  que toca, en verdad, muy apenas las orillas,
pero en la presión, ya, no puede negarse, desde el fondo del río,
                      de una piedad que se decide
         a amartillar el propio corazón de los siglos...




viernes, 26 de septiembre de 2014

Juan Arabia -No te transformes en Kafka

Juan Arabia, Buenos Aires, 18 de junio 1983


No te transformes en Kafka

No te transformes en Kafka.
No sigas adelante con la farsa de ellos.
No seas un abogado, si no querés.
No vivas con tus padres, si no querés.
Si ella mira tu beso con repugnancia
Vas a vivir siempre escondido del mundo.

La carretera es veloz,
y brilla como el sol.
No quemes tu obra:
Kerouac peleó 6 años por ver su luz,
aún apagada, sin el rollo en tus manos.

No crucifiquen sus armas.
Quemen a Kafka.
 




miércoles, 24 de septiembre de 2014

Jorge Teillier -Hasta pronto .

Jorge Teillier, Lautaro, Chile, 24 de junio 1935– Chile, 22 de abril 1996


Hasta pronto


Bajo el cielo nacido tras la lluvia
escucho un leve deslizarse de remos en el agua,
mientras pienso que la felicidad
no es sino un leve deslizarse de remos en el agua.
O quizás no sea sino la luz de un pequeño barco,
esa luz que aparece y desaparece
en el oscuro oleaje de los años
lentos como una cena tras un entierro.

O la luz de una casa hallada tras la colina
cuando ya creíamos que no quedaba sino andar y andar.
O el espacio del silencio
entre mi voz y la voz de alguien
revelándome el verdadero nombre de las cosas
con sólo nombrarlas: «álamos», «tejados».
La distancia entre el tintineo del cencerro
en el cuello de la oveja al amanecer
y el ruido de una puerta cerrándose tras una fiesta.
El espacio entre el grito del ave herida en el pantano,
y las alas plegadas de una mariposa
sobre la cumbre de la loma barrida por el viento.

Eso fue la felicidad:
dibujar en la escarcha figuras sin sentido
sabiendo que no durarían nada,
cortar una rama de pino
para escribir un instante nuestro nombre en la tierra húmeda,
atrapar una plumilla de cardo
para detener la huida de toda una estación.

Así era la felicidad:
breve como el sueño del aromo derribado,
o el baile de la solterona loca frente al espejo roto.
Pero no importa que los días felices sean breves
como el viaje de la estrella desprendida del cielo,
pues siempre podremos reunir sus recuerdos,
así como el niño castigado en el patio
encuentra guijarros para formar brillantes ejércitos.
Pues siempre podremos estar en un día que no es ayer ni mañana,
mirando el cielo nacido tras la lluvia
y escuchando a lo lejos
un leve deslizarse de remos en el agua.

lunes, 22 de septiembre de 2014

Diego Muzzio -West 67th Street

Diego Muzzio, Buenos Aires, 11 de junio 1969


West 67th Street

Esas son las últimas palabras que Robert Lowell
pronunció en vida: la dirección de su segunda esposa,
en Nueva York, susurradas al chofer del taxi con
el cansancio de alguien que acaba de atravesar el océano
estudiando la anatomía de las nubes, comparando la veloz
metamorfosis del cielo con la corrupción. Delfines
lo acompañaron bajo el avión, reunidos en la alargada
sombra sobre el agua. Ellos lo sabían. ¿Lo sabía acaso él?
Sin embargo, esa era sólo la primera mitad del camino;
le restaba aún recorrer el resto. Un poema es un acontecimiento,
no la descripción de un acontecimiento, solía decir;
de modo que los árboles a ambos lados de la calle
y los autos que circulan como peces en un acuario,
la luz de un cuadro de Vermeer, los botiquines repletos de torazina,
la casa de piedra de su abuelo y las mansiones bostonianas bajo la nieve,
la celda que ocupó por negarse a matar, el Santo Padre afeitándose,
en una tibia mañana romana detrás de un spinnaker, el humo
de un cigarrillo flotando sobre un poema inconcluso, nada tienen
que hacer aquí. Debo comenzar otra vez, escribir de nuevo.
West ­67th Street. Esas son las últimas palabras que Robert Lowell
pronunció en vida, tal vez. No podemos estar seguros;
tampoco es posible imaginar lo que un hombre ve
mientras el barquero lo conduce entre el incesante
movimiento del tráfico y esos inesperados derrumbes de la luz,
una nueva forma de corrupción, como la capacidad de corromper
que la poesía posee y que incluso en ese último instante lo sostiene.
A ambos lados del taxi, delfines lo escoltan en el aire.

sábado, 20 de septiembre de 2014

José Watanabe -El lenguado

José Watanabe, Laredo, Perú, 17 de marzo 1945 - Lima, Perú, 25 de abril 2007


El lenguado

Soy
lo gris contra lo gris. Mi vida
depende de copiar incansablemente
el color de la arena,
pero ese truco sutil
que me permite comer y burlar enemigos
me ha deformado. He perdido la simetría
de los animales bellos, mis ojos
y mis narices
han virado hacia un mismo lado del rostro. Soy
un pequeño monstruo invisible
tendido siempre sobre el lecho del mar.
Las breves anchovetas que pasan a mi lado
creen que las devora
una agitación de arena
y los grandes depredadores me rozan sin percibir
mi miedo. El miedo circulará siempre en mi cuerpo
como otra sangre. Mi cuerpo no es mucho. Soy
una palada de órganos enterrados en la arena
y los bordes imperceptibles de mi carne
no están muy lejos.
A veces sueño que me expando
y ondulo como una llanura, sereno y sin miedo, y más grande
que los más grandes. Yo soy entonces
toda la arena, todo el vasto fondo marino.





jueves, 18 de septiembre de 2014

Roberto Santoro -Canto a la tristeza

Roberto Santoro, CABA, 17 de abril 1939 - CABA, 1 de junio 1977


Canto a la tristeza

ella puso la guirnalda
bandera colorinche del remate
o empezó todo alquilando mi alegría
golpeó
vino a la puerta
como quien trae la flor de baudelaire a domicilio
pero yo estaba apoyando el descanso de la tarde
en la misma geometría del potrero

empezó a sacarle punta a la palabra
me presentó su muleta metafísica
me quiso convencer como a un primer ministro
como al secretario general de los pañuelos
me mostró su larga galería
su casamiento con el rey de la baraja
me habló en francés para olvidarme un rato
y yo tenía en la cabeza
un gorrión medio anarco y futbolista
una honda mañanera
que rompía el espejo de la muerte
pero estaba cansado del partido
de correr a la vida por el medio campo
y justo en el momento que saludo
que dejo de mirarle las ojeras
su enagua
su tercera mano
se pone en mi palabra como un perro
me agarra las costillas
revolea el esternón
hace su banco
y se sienta
y ladra en mí cuando ella quiere
luego emplea un tambor en mi ropero
dispara su flecha y me despeina
ensaya un golpe de puño
me clausura con su llave la sonrisa
entonces mi corazón baja al subsuelo
le quita los zapatos a la vida
la pinta de vergüenza
le ensucia la pared que mira al hombre
y me enseña a darle al tiempo el código del vino

todo fue pareciéndose a la muerte
a la rueda del viento
y su cadena

yo no encontraba la exacta golondrina
la cuerda para ahorcarla a mi ventana
hasta que un día
cansado de hablarle a mis bolsillos
de llenarlos de plaza y de poemas
me puse un cascabel en cada brazo
un armonio sonador
juglar en fiesta
y salí a cantar
a enredar besos de muchachas y polleras

ella estaba durmiendo en mi garganta
y la maté con un golpe de alegría
abrí de par en par todas las puertas
me eché a volar por las barandas
puse mi boca en la herida del mundo
di vuelta mi cuerpo como un guante
fui poeta
y el corazón se vistió otra vez con mi camisa

y nunca dije nada de su caja
su horóscopo
su hoguera
pero si dios se acerca cuando estoy triste
lo amargo para el resto de su vida

martes, 16 de septiembre de 2014

Tom Waits -Avenida Kentucky

Tom Waits, California, EEUU, 7 de diciembre 1949
Traducción Daniel Fara


Avenida Kentucky

el buick de eddie grace tiene 4 agujeros de bala en el costado
charley delisle está sentado en las ramas más altas del árbol de paltas
la señora storm te clava un cuchillo de carnicero si le pisás el césped
tengo medio paquete de lucky strike hombre vení conmigo
vamos a llenarnos los bolsillos de nueces
y después las tiramos desde el techo de bobby goodmanson

hilda juega al strip poker
aunque la madre está chusmeando en la vereda de enfrente
joey navinski dice que ella le metió la lengua en la boca
dicky faulkner anda con una navaja y varias barretas
ese eucaliptus parece un jorobado
viene viento del sur
dejame atarte con hilo de barrilete
y te muestro las costras que tengo en la rodilla
cuidado con los vidrios rotos ponete medias y zapatos y vení conmigo

sigamos a los bomberos
creo que es tu casa la que se está quemando
después vayamos al campamento de los vagos
y matemos serpientes de cascabel
con una cuchara de albañil
vamos a romper todas las ventanas en lo del viejo anderson
y a robar un montón de moras
para pintarnos las caras
le voy a sacar un dolar del monedero a mi mamá
y voy a comprar ese anillo con la calavera y los huesos cruzados
y vos lo vas a usar colgado del cuello
con un pedazo de hilo viejo
después lo vamos a escupir a ronnie arnold
y a retorcerle el pájaro
y vamos a tajearle las gomas al ómnibus de la escuela
ahora quedate callado
me voy a grabar tus iniciales en el brazo con un clavo oxidado
y voy a enseñarte como colarse en el maxikiosco por el techo

le voy a arrancar los rayos a las ruedas de tu silla
y las alas a una urraca
y te los voy a atar en la espalda y en los pies
le voy a robar la sierra para metales a mi viejo
y te voy a cortar esas botas de hierro
y las vamos a enterrar esta noche en el maizal

ponete un abridor de cerveza en el bolsillo
y saltemos a ese tren de carga
así resbalamos por la tolva todo el camino
hasta llegar a new orleans
con el otoño.


domingo, 14 de septiembre de 2014

Cristian Aliaga -Trabajar el error

Cristian Aliaga, Tres Cuervos, pcia. de Buenos Aires, 18 de enero 1962


Trabajar el error

Trabajar el error como una joya.
Pulir el error primero, y luego estar atento
a la cadena interminable de los otros,
que se irán superponiendo hasta
hacer olvidar los anteriores.
Hacer del error una pieza de orfebre,
porque la idea de verdad es otro error.
Has dejado la fe en el acierto, del pleno a todo,
sólo navegas en el mar interminable donde todo es error,
avanzar hacia nada. La conciencia de eso puede ser
serenidad, ausencia de imperativos, una flor bermeja
en el centro del desierto.
Los que creen saber, saberlo todo, persisten en la vanidad
de la verdad que se deshace con los rayos,
las imposturas del destino manifiesto, las tradiciones,
el culto al asesinato bajo forma de profecías.
Trabajar la joya como un error.


viernes, 12 de septiembre de 2014

Antonio Cisneros -Y de pronto un olor suizo, malo

Antonio Cisneros, Lima, Perú, 27 de diciembre 1942 - Lima, Perú, 6 de octubre 2012


Y de pronto un olor suizo, malo

Y de pronto un olor suizo, malo.
Un cuerpo breve, verde, mantecoso
y sin tratos mayores con el agua potable.
Allá en los altos de San Juan Bautista,
frente al gran pisonay. Sólo curiosa,
sin pizca de humedad en mis estambres
seguí el rancio ritual.
Había luna llena (muy amarilla)
y los comerciantes de ganado
ebrios se despedían, tambaleantes
en sus caballos peludos de Cangallo.
Siete vacas, un buey, doce carneros
fueron negociados con provecho
durante la jornada. Yo no sé
por qué demonios (o deidades)
he terminado sobre esta cubierta
de lana roja y marrón, con animales
azules en los bordes y migajas
y emplastos de caldos antiguos. Aterrada
(aunque fingiendo mundo) ante las olas
de su hambre repelente de cantón
(suizo). sus rodillas heladas.
Por curiosa. Mi amor desperdiciado
me duele en el altillo de San Juan.
Mañana he de lavarme con jabón
de cristal y piedra pómez. Evitaré
que vean mis miserias bajo el sol.

miércoles, 10 de septiembre de 2014

Affonso Romano de Sant'Anna -Los hombres aman la guerra

Affonso Romano de Sant'Anna, Minas Gerais, Brasil, 27 de marzo 1937
Traducción Nahuel Santana



Los hombres aman la guerra

Los hombres aman la guerra. Por eso
se arman alegres en coro y colores
para el dudoso deporte de la muerte.

Aman y no lo disfrazan.
Alardean ese amor en las plazas,
crean manuales y escuelas
alzando banderas y recogiendo cajones
entonando slogans y sepultando canciones.

Los hombres aman la guerra. Pero no la aman
sólo con el coraje del atleta
y el orgullo militar, sino con la piadosa
voz del sacerdote, que antes del combate
–sirve la Hostia de la Muerte.

Fue así en Crimea y Troya
en Eritrea y Angola
en Mongolia y Argelia
en Siberia y Ahora.

Los hombres aman la guerra
y mal soportan la paz.

Los hombres aman la guerra, profana
o santa, lo mismo da.

Los hombres tienen la guerra como amante
aunque desposen la paz.

Y qué arrobos, ¡Dios mío! En ese encuentro voraz,
qué placeres, qué gemidos, qué ayes!
qué sublimes perversiones urdidas
en la mortaja de las sábanas, agostando
la cama o campo de batalla.

Durante siglos pensé
que la guerra sería el desvío
y la paz la ruta. Me equivoqué. Son paralelas,
márgenes de un mismo río, la mano y el guante,
el pie y la bota. Más que gemelas,
son siamesas, par e impar, suerte y pesar
son el uróboro-serpiente circular
devorándonos eternamente.

La guerra no es un intervalo
es parte del espectáculo, y no sólo es tragedia,
es comedia, real o popular.
La guerra no es cruel imprevisto.
Es reincidente vicio. Es un rito
lleno de riesgos. Por eso
es mejor que el circo:
–es donde el alegre trapecista
vestido de kamikase
salta sin red ni soporte,
se quiebran todos los platos
y el contorsionista se parte
en el Kamasutra de la Muerte.

Pero la guerra no es el revés de la paz,
es su cuna, y seno complementarlo.
Y el horror no es el revés de lo bello. El horror
no es oscuro, es la contrapartida de la luz,
Lucifer es Luzbel, brilla como Gabriel
y el terror seduce. Nada más seductor
que Cristo muerto en la cruz.
Por lo tanto, la guerra no es sólo misa
que oficia el padre, ciencia
que alucina al sabio, deporte
que fascina al fuerte. La guerra es arte.
Por eso con ardor de vanguardistas
frecuentamos la Bienal del Horror
e inauguramos la Bauhaus de la Muerte.

Pero sobre la carnicería no hay cuervos,
chacales, buitres, hienas.
Hay lindas garzas de aluminio, serenas
en un electrónico ballet.

Tal vez fuese la danza de la muerte, patética.
Pero no lo es. Apenas es otra lección de estética.
Por eso los soldados modernos
son como médicos e ingenieros
y ningún ministro de guerra
usa ropa de carnicero.

Guerra es guerra
–decía el invasor violento
violando la monja en el convento.
Guerra es guerra
–decía la estatua del almirante
con su boca de cemento.
Guerra es guerra
–decimos en el radar
degustando al enemigo
al norte del paladar.

Por lo tanto, no es preciso disfrazar
el amor a la guerra, con historias de amor a la Patria
y defensa del hogar. Amamos la guerra
y la paz, en bigamia ejemplar.
Yo, poeta moderno y el eterno Baudelaire,
yo y hasta vos, hypocrite lecteur
mon semblable, mon frère.

Queremos la batalla, aviones en llamas
navíos hundiéndose, el espectacular enfrentamiento
de mañana abrimos vísceras de peces
con la punta de las bayonetas,
y al son del culinario clarín
hundimos nuestras dagas en los chanchos
y adornamos de medallas
a los muertos sobre la mesa.

Si es posible, la carne limpia, sin sangre
que el misil, lanzado a la distancia,
en silencio, no salpique nuestra ropa.
Pero si fuera preciso un “baño de sangre”,
como decía Terencio: “Soy humano
y nada de lo que es humano me es extraño”.

La muerte y la guerra, por lo tanto
ya no me toman de sorpresa.
Inscribo su efigie en la piedra
como si el dado de mi suerte
ya no rodase al azar.
Como si se pasase del blanco
al negro y al blanco retornase
sin ensombrecerme jamás.

Que venga la guerra. Cruel. Total.
El atómico clarín y la génesis del fin.
Cauto como conviene a los sabios,
primero gritaré contra ese hecho.
Pero voraz, como conviene a la especie,
al ver que invaden mis huertas
de las hojas del banano inventaré
la ideológica bandera
y haré estallar el cuerpo de mi enemigo
antes que ataque.

Y si él no tira ni viene, aprovecho
su descuido de hombre débil, invado su casa
saciando mi hambre de caníbal
rugiendo bajo mi máscara de hombre.

–Terrible es tu discurso, poeta!
Escucho a alguien decir.
Terrible fue elaborarlo,
ahora me siento libre.
La muerte y la guerra
Ya no me pueden alarmar.
Como Edipo perplejo
las descifré en mis vísceras
antes que la dudosa esfinge
me pudiese devorar.

Ni cínico ni triste. Animal
humano, voy en marcha, danzas, rezos
para el gran carnaval.
Soldado, penitente, poeta
–la paz y la guerra, la vida y la muerte
me aguardan
–en un atómico funeral.

–Se acabará la especie humana sobre la Tierra?
No. Han de sobrar un nuevo Adán y Eva
para rehacer el amor, y dos hermanos:
–Caín y Abel
–a reinventar la guerra.


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lunes, 8 de septiembre de 2014

John Giorno -Simplemente decile NO a los valores familiares


John  Giorno, Nueva York, EEUU, 4 de diciembre 1936
Versión Esteban Moore


Simplemente decile NO a los valores familiares

Estás
acurrucado
de espaldas
en un rincón
oscuro
y no sabés
quién
te está
pegando
estás acurrucado de espaldas en un rincón oscuro
y no sabés quién te está pegando,

y yo estoy
sentado
completamente
solo
dentro
de un
taxi
pasando por
Lexington
y la 34,
esperando
llegar
al centro
esperando
llegar al centro
esperando llegar al centro,

te sentís pesado
y enojado
y deprimido
te sentís pesado y enojado y deprimido,

has estado
demasiado
tiempo
por aquí
has estado demasiado tiempo
por aquí
has estado demasiado tiempo por aquí,

yo siempre
vivo
con una mujer
yo nunca
vivo
con un hombre,
y lo hago
con hombres
y lo hago con hombres
y lo hago con hombres,
y sé
como
amarte,
y hago que
mis mujeres
vayan
a trabajar
y me den
el dinero,
perdón
voy
con un tipo
sólo
una
vez,

y estás mezclando
tragos
para animales
y fantasmas
hambrientos
y estás mezclando tragos
para animales y fantasmas hambrientos,

estás haciendo
la cena
en un mundo
infernal,
no sos
humano
estás haciendo
creer
que sos humano,
sentado
aquí
en esta silla,

estoy caminando
alrededor
de
este grupo
de personas
con
una
copa
en la mano,
dame
sólo
un poco más
de tiempo
y nuestro amor
seguramente habrá
de crecer
dame un poco más de tiempo
y nuestro amor seguramente habrá de crecer,

olor de
cerveza,
humo de
cigarrillo,
y música
caminando hacia
el baño
del bar,
vos sos
el único
vos sos el
único
vos sos el único,
que puede
llevarme
de
regreso
allí
donde
comenzamos,
así que
llename
hasta el borde,
no pares
hasta que
esté
rebalsando,

y ahora
estás en
alguna reencarnación
norteamericana
y además
de no recordar
que estás hablando,
me estás contando
esta historia,
y
no sólo
no puedo
concentrarme
en tus palabras
o entender
de qué estás
hablando,
ya
no
puedo
soportar
el incesante
sonido
de la ignorancia
en tu voz,

y dormir
a tu
lado
es como dormir
al lado de
alguien
en el tren subterráneo
y dormir a tu lado
es como dormir al lado
de alguien en el tren subterráneo,
envíala
de regreso
a su casa
en Brooklyn,
tenés que
sacarla
de tu camino,
y son las 5
de la mañana
estás volado
súper
conectado
caminando
las veredas
de levante
y no estoy
cansado
todavía
y no estoy cansado todavía,
cocaína
y soledad,

y no vas
a volver
a casa
hasta que
lo hagas
una vez
más
y no vas a volver a casa
hasta que lo hagas una vez más
y no vas a volver a casa hasta
que lo hagas una vez más,

dubitativo,
y arrepentido,
pero me
estoy
sosteniendo
de
aquello
que
deseo
me estoy sosteniendo de aquello que deseo
y está bien,
atrapado
en el desear
liberando
el
deseo,

azúcar,
alcohol,
carne,
heroína,
y cigarrillos
azúcar, alcohol, carne,
heroína, y cigarrillos,
azúcar, alcohol, carne, heroína y cigarrillos,
me he
resignado
a estar
aquí,


tu cara
está hinchada
y gris,
el trago
y la falopa,
gordura
y arrugas,
y yo estoy
pensando
nuevamente
acerca
de qué
es lo que ha pasado
hoy
y yo estoy pensando nuevamente
acerca de qué es lo que ha pasado hoy,

cuando
estás con
muchas
personas
tenés
que hablar
continuar
hablando
cuando
estás solo
tenés que
mantener
las manos
en movimiento,

estás
dentro de
una categoría
que has creado
para vos mismo,

entonces
eso es
lo que le ha sucedido
al muchachito,
yo solo
quiero
agradecerte
por haberla pasado
muy bien,

y no te vas
a caer
porque estés
borracho
y no te vas a caer
porque vos estés borracho
ni inclinar
la cabeza
y salir
caminando
porque
estás volado,

y yo
cometí
un
gran error
esta noche
y yo cometí un
gran error
esta noche
y yo cometí un gran error esta noche,

el bar
está cerrando
y hay algo
que te disgusta
de todos
aquellos
en el salón
y hay algo que te disgusta
de todos aquellos en el salón,

pero yo
lo voy
a hacer
una vez
más,
demasiado
no es
suficiente,

vos sos mi
retrete,
comételo
todo,
yo te voy
a alimentar
vos sos mi retrete,
comételo,
yo te voy a alimentar,
vos sos my retrete, comételo,
yo te voy a alimentar,

y son
los 80
y no puedo
creer
que he sobrevivido
a los 70
horribles
como fueron,
y si me vas
a juzgar,
no me juzgues
con
liviandad,

la política
hace que todo
sea
completamente
deprimente
la política hace que todo
sea completamente deprimente
y lo único
que quiero
ahora
es
dinero
y lo único que quiero ahora es dinero,
Buda
Mente
que ha
sucedido,

y todo
lo que
tengo
para decir es,
te veré
en otra
vida
te veré en otra vida,
indudable
lo haré,
puedo
esperar,

la Conspiración
de Chicago
y vos estabas en
alguna cárcel
mugrienta
pues
te vendaron
los ojos
acerca de alguna
estúpida
guerra
antivietnamita,

y en 1970
no podía
creer
que sobreviví
a los 60
y en 1970
no podía creer que sobreviví a los 60,
pues
recuerdo
haber saltado
del edificio
Empire State
con Lucy
en tus ojos
como diamantes,
para siempre,
y aterrizaste
sobre la vereda
de concreto
en la calle 34
en una pintura de
Andy Warhol
de 1963
que ahora se vende
por $ 80.000,

estabas tendido
muerto
en una cama de
hospital,
y te
levantás
y lo hacés
de nuevo
y te levantás
y lo hacés de nuevo
y te levantás y lo hacés
de nuevo
y te levantás y lo hacés de nuevo,

realmente
me gusta estar
con vos
realmente me gusta estar con vos,
pero
solo estoy con vos
por lo que
puedas hacer por mí,
y no olvidarlo
nunca
es lo que
me ayuda
a aguantarte,
porque vos
no podés
obtener
siempre
lo que
deseás
porque vos no podés
obtener siempre lo que deseás,
pero si a veces
lo intentás,
siempre obtendrás
lo que necesitás,

y yo sé
que estoy viviendo
con vos
y vos sos rico
y famoso
y yo sé que estoy viviendo con vos
y vos sos rico y famoso,
pero yo no estoy
aquí
por
amor
pero yo no estoy aquí
pero yo no estoy aquí por amor,

y como sabrás
yo tengo
tengo un buen
promedio
de bateo,
vos has
tenido
el mejor,
y además
de sus
reputaciones
y visibilidad en los medios,
no fueron
de ninguna manera
tan buenos,
están
a mi mismo
nivel,

yo mismo
pago
las grandes
facturas,
soy el
dueño
de este
lugar
soy el dueño de este lugar,
pero me estoy
yendo
porque ya
he tenido
suficiente
pero me estoy yendo porque
ya he tenido suficiente
estas recostado
en la cama
jugando
con tu carne,
esperando
dormirte
después de que alguien
con quien
recién lo hiciste se vaya
a su casa
estás recostado en la cama
jugando con tu carne,
esperando dormirte
después de que alguien
con quien recién lo hiciste se vaya a su casa,


buenos
días
América,
como
estás
vos;
y mi amigo
me consiguió
un poco
de merca
buena
y pura
y mi amigo me consiguió
algo de merca buena y pura,
él la consiguió
de su amigo
en Brooklyn
hace
2
días,
y ese tipo
la consigue
para él,
no fuiste
un suicida
atentando
contra
tus mejores deseos,
y no te
fundiste,
tampoco
fuiste
iluminado,

y yo
no tengo ganas
de estar aquí
de pie
leyéndote
un poema
y yo no tengo ganas de estar aquí de pie
leyéndote un poema,
arrastrar
concreto,
es como
tener pesado
plomo
en tu corazón,

y nos mantuvimos
unidos
durante
15 años
sólo
porque nunca
dejamos
de pelearnos,
vos no tenés
ningún
otro sitio
adonde ir,
y vos sabés
lo
que es
esperar
el micro,
yo no sé
por que
he seguido
trabajando
para vos
con toda lealtad,
y no sé por que
he continuado
atendiéndote,
pues
todos los conozco
que lo han hecho
son
unos huevones,

vos
ni siquiera
pagás
nada
con tu dinero
ni siquiera pagás nada con tu dinero
y estoy cansado
de tus criticas
y estoy cansado de tus críticas,

hacer
el amor con
vos
es como mirar
en el espejo
de un baño,
y yo
continúo
pidiéndolo
y yo continúo pidiéndolo
y yo continúo pidiéndolo,

y los
dos
parados
allí
tan vacíos
como
cualquier
otro,

y a la
tarde yo
solo
me dormí
durante
2 horas
y a la tarde yo
solo me dormí durante 2 horas,
estaba
comiendo
miel
y luego lamí
la miel
de mis dedos,

has estado
en el frente
demasiado
tiempo,
has estado en el frente demasiado tiempo,
desde el principio,
para no
hablar
acerca
del fuego cruzado,
te han
herido
tantas veces,
dame
un respiro
a mí
me gusta que
me
laman
las heridas
a mí me gusta que
me laman las heridas,

vos lo
hacés
como
a mí me gusta
hacerlo
vos lo hacés como
a mi gusta hacerlo
azótate
el culo
azótate el culo,
y cada vez
que te abofeteo
el rostro
vos me besás
y
seguro
me siento
muy bien
cuando
te tengo
en mis brazos
y seguro me siento muy bien cuando
te tengo en mis brazos
vos sabés
como
amarme
vos sabés como
amarme
vos sabés como amarme,

soñando
yo
estaba
soñando
soñando yo estaba soñando,
era como llegar
al deseo ardiente
al que has estado tratando
de llegar
durante semanas,
yo dije
lo voy a
hacer
yo dije
lo voy a hacer,
te dije
lo puedo
hacer,
llevame
a
casa,
mucha
suerte
y ahora
voy a decir
adiós.

*Instrucciones de lectura: leer cada estrofa de corrido. J. G.

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