Versión Adalberto García López
Pop
Sentado en su asiento, un asiento amplio y roto
Adentro, salpicado en cenizas,
Pop cambia de canal, toma otro
Trago de Seagrams, delicadamente, y se pregunta
Qué hacer conmigo, un joven hombre verde
Que no considera
La estafa del mundo, porque
Las cosas han sido sencillas para mí;
Miro fijamente su rostro, una mirada
Que se desvía de su frente;
Estoy seguro que no es consciente de sus
Oscuros ojos llorosos, perdiéndose
En diversas direcciones,
Ni sus lentos y no deseados tics,
Negados.
Escucho, cabeceo,
Escucho, abro, hasta que me sujeto de su descolorida
Playera gris, gritando,
Gritando en sus oídos en los que cuelgan
Pesados lóbulos, pero él sigue contando
Su chiste, entonces le pregunto porqué
Es tan infeliz, a lo que me respondió…
Pero ya no me importa, porque
Él tomo demasiado maldito tiempo y, desde
Debajo de mi asiento, saco el
Espejo que he estado guardando; estoy riéndome
A carcajadas, la sangre que va de su rostro
Al mío, mientras crece pequeña
Una mancha en mi cerebro, algo
Que pudo escurrirse, como una
Semilla de sandía entre
Dos dedos.
Pop toma otro trago, delicadamente,
Señala la misma mancha
Ambarina en sus pantalones que traigo puestos y
Me hace oler su olor, proveniente
De mí, cambia de canal, recita un viejo poema
Que escribió antes de que su madre muriera,
Se levanta, grita y me pide
Un abrazo mientras me encojo, mis
Brazos apenas rodean
Su grueso y aceitoso cuello, su ancha espalda; porque
Veo mi rostro reflejado
En los lentes oscuros de Pop
Y sé que también se está riendo.
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